O Melhor Da Literatura

       Dos mais belos seres,queremos mais,
Que de tal forma que não finde jamais a rosa da beleza,
Mas enquanto as mais maduras decrescem com o tempo,
Seus rebentos jovens possam relembrar a sua memória:
Mas tu,contratadas a seus lindos olhos,
És alto_ suficiente na luz de tua chama com tua beleza,
E crias a fome,onde esta a abundância,
Inimiga de tu mesma,tu,que és tão doce,a ti mesma tão cruel.
Hoje frescamente ornamentadas o mundo,
E pareces a única capaz de anunciar a abundância da primavera,
Mas eis que dentro de teu próprio botão enterra tua essência,
E, tolinha,ocasionas um desperdício na natureza,
Tem pena do mundo,ou então isso seria egoísmo,
Consumir o quinhão que ao  mundo se deve,e isto ao túmulo,e a ti mesma.